Tout d'abord, je voudrais que tu saches, cher(e) internaute, que ton humble cuisinière ne se souvient que de ses mauvais rêves. Celui que je m'apprête à te raconter ici n'échappe donc pas à la règle, mais il a au moins de mérite d'être absurde.
Tout a commencé lorsqu'un soir, en plein dîner chinois, on a sonné à ma porte. Par le judas, je vois deux fraises. Rouges, charnues, des queues d'un très beau vert, environ ma taille (1,70m, quand même), une bouche, deux bras. Normal. Je leur ouvre. Elles cherchent du travail. Ou plutôt une occupation. Je leur propose de faire de menus travaux ménagers chez nous. Ravies, elles acceptent. Aaah! Que de délicieux mets nous ont-elles préparés! Quel repos était-ce de ne plus avoir à laver, récurer, ranger, passer l'aspirateur, faire la vaisselle, aller à la laverie!
Jusqu'au jour où... je leur ai demandé leurs papiers. Elles me les ont donnés, j'ai découvert qu'elles étaient marocaines, et elles se sont jetées sur moi de peur que je ne les répudie à cause de leurs origines.
J'ai été dévorée par des fraises.
Précisons, pour éviter tout malentendu, que les fraises marocaines m'embêtent, parce qu'elles sont importées en avion, et que les émissions de CO2 par barquette sont énormes. Pour plus d'infos, cliquez ici. J'évite également les fraises espagnoles, et je n'ai donc rien contre le Maroc, ni les immigrés (z'avez-vu ma tête, non mais z'êtes drôles!).
Ensuite, ô joie, on a trouvé une AMAP! Vive les filières courtes et les asperges bio! Vive la ferme où mon amoureux a appris à monter une serre IKEA!
Enfin, je tiens à remercier ma copine Lola, qui est arrivée cette semaine avec une barquette de fraises marocaines et a donc sans doute contribué à ma peur d'aller dans la cuisine le lendemain.
Tout a commencé lorsqu'un soir, en plein dîner chinois, on a sonné à ma porte. Par le judas, je vois deux fraises. Rouges, charnues, des queues d'un très beau vert, environ ma taille (1,70m, quand même), une bouche, deux bras. Normal. Je leur ouvre. Elles cherchent du travail. Ou plutôt une occupation. Je leur propose de faire de menus travaux ménagers chez nous. Ravies, elles acceptent. Aaah! Que de délicieux mets nous ont-elles préparés! Quel repos était-ce de ne plus avoir à laver, récurer, ranger, passer l'aspirateur, faire la vaisselle, aller à la laverie!
Jusqu'au jour où... je leur ai demandé leurs papiers. Elles me les ont donnés, j'ai découvert qu'elles étaient marocaines, et elles se sont jetées sur moi de peur que je ne les répudie à cause de leurs origines.
J'ai été dévorée par des fraises.
Précisons, pour éviter tout malentendu, que les fraises marocaines m'embêtent, parce qu'elles sont importées en avion, et que les émissions de CO2 par barquette sont énormes. Pour plus d'infos, cliquez ici. J'évite également les fraises espagnoles, et je n'ai donc rien contre le Maroc, ni les immigrés (z'avez-vu ma tête, non mais z'êtes drôles!).
Ensuite, ô joie, on a trouvé une AMAP! Vive les filières courtes et les asperges bio! Vive la ferme où mon amoureux a appris à monter une serre IKEA!
Enfin, je tiens à remercier ma copine Lola, qui est arrivée cette semaine avec une barquette de fraises marocaines et a donc sans doute contribué à ma peur d'aller dans la cuisine le lendemain.
Ahaha, j'avais pas lu ton blog depuis super longtemps et je trouve ce pétro-article psychiquement très intéressant.
RépondreSupprimerEn fait Andrea, cet article révèle surtout que tu es vraiment prête à exploiter des fraises clandestines pour t'épargner les tâches ménagères. C'est la traite des fruits!